L’auteur minime

L’auteur minime

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses séculaires manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des intrigues oubliées, marquées d’une empoisonnement intérieure qu’il ne aimerait plus se munir d'. Il les jeta un à bien un dans le poêle, observant l'emportement les consumer jusqu’à ne aliéner que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première pics. Tandis que la extrême page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire notamment tracée par une majeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et pourtant, elle lui semblait sans ambiguité, récente, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une narration de accès, un empêchement, une clarté. Le lendemain, il vit ce fait multiples bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus discrète. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait s'enlever près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition identique fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de l’avenir. Jour à la suite naissance, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange échange. À chaque incinération d’un donne familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes histoires et se mit à bien faire montre ces prédictions déguisées en récits. Sous le substantif de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité prochaine. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine morne, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours après, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son substantif de devoir, fut retrouvé sans tenue bien à bien cet état. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais de façon identique à bien un rappel simple. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures censées le poêle sans oser se frotter la moindre penchant. Pourtant, à bien ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son patronyme en couverture, son style dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait par rapport à son rédaction. C’était une œuvre disposition, un concède non boite mail, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le feu, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le propose immédiatement. Les caprices s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple approfondies par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples répliques apparurent parallèlement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient un conte complet, normal, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article intégral. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en saillir des voyances. Chaque mot correspondait à une circonstance intelligent de la vie de Thomas, une scène vécue, un méfiance ressenti, une règle capture. Le concède semblait ne pas dénuder le lendemain, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait été lu, aperçu ou e-mail pouvait représenter ramené derrière, voyance olivier déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sujets publiés les mois passés avaient refroidi. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait venir ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était accueilli l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus exclusivement un énoncé. Elle le remplaçait.